La volonté d’Athéna se dresse comme un rempart face à l’homme et sa mère et les jeunes gens s’apprêtent à leur mariage. Pendant ce temps, la Mort se prépare. Elle sort de son antre. Elle observe, guette. Elle se laisse oublier, se tient prête et ricane. Au moment propice, elle frappe. Vite. Promptement. Bien. Personne n’est préparé, personne ne s’y attend. Athéna encore moins que les autres. C’est qu’elle avait commencé à songer à une vie normale, sans souffrances, sans animosité. Elle commençait à entrevoir un bel avenir pour son fils, pour sa bru, pour elle même… Le coup ne fut que plus rude, plus pervers. Par ce beau dimanche de Pâques, la lumière du printemps a perdu son éclat. La tombe du fils s’ouvre aux côtés de celle du père. Ce père qu’elle n’a pas pleuré parce que son cœur était noir de rancœur. Le doute s’installe dans son esprit. Et si …si c’est Dieu qui se venge ? Si c’est Dieu qui punit mon orgueil ? Athéna ne pleure plus. Son esprit chancelle à nouveau et elle perd ses repères. S’accrocher à quelque chose, ne pas se laisser emporter, ne pas céder, ne pas s’en plaindre, ne pas faillir, ne pas donner aux autres la satisfaction de la voir à terre et désemparée. Résister, résister. Survivre, surmonter l’infirmité, passer outre, vaincre le chagrin, la solitude, la tristesse, l’abîme… Dans l’obscurité, elle croit voir la Mort qui rode, elle croit entendre son rire caverneux. Une lutte acharnée s’engage entre elles. Tu ne m’auras pas, tu ne m’auras pas. Je ne me laisserai pas faire, je ne te laisserai pas m’abattre, je survivrai, je résisterai. Je reconstruirai ce que tu m’as ôté. La fiancée de mon fils deviendra ma fille, je l’adopterai, je ferai d’elle mon héritière, je l’accueille à la place de mon fils, je l’accepte comme chair de ma chair, sang de mon sang. J’aurai les petits enfants que tu me refuses, j’aurai une famille à moi, choisie par moi pour te résister, pour te vaincre. Mais dans cette lutte, la Mort est la plus rusée, la plus forte, la plus aguerrie. Et le vide n’est que plus grand autour d’Athéna. La Mort jubile. Les destins individuels deviennent des éléments disparates d’une réalité plus vaste, plus déchirante, plus tragique encore. La guerre, secondée de désastre, de misère et de souffrance arrive, étend ses ravages, emporte tout sur son passage. Athéna prend les routes de l’exil avec les autres personnes du village. Provisoirement au début. Puis, les larmes s’assèchent et on s’habitue au statut quo. La vie reprend ses droits et Athéna se mêle aux gens qui s’efforcent d’effacer toute trace de malheur, reconstruisent le pays, s’efforcent de recréer les cellules familiales éclatées et se perdent dans une prospérité illusoire. Dans cette fièvre, Athéna n’a pas le temps de penser, et la vieillesse la surprend, isolée, loin de sa terre natale, par delà la ligne de démarcation qui divise son pays et déchire son cœur en deux. Qu’est devenu son monde ? Qu’est devenue sa vie ? Où est la tombe du père ? Où est la tombe du fils ? Où les chercher ? Où les trouver ? Que reste-il du passé sinon les regrets et l’amertume ? Que reste-il du passé sinon ce corps incapable de soutenir désormais le feu qui brûle en elle ? Les spectres des souvenirs se désintègrent dans le silence. La Mort s’approche et découvre son visage. Plus la peine de se dissimuler. L’affrontement est imminent. Maintenant ! Regarde-moi, regarde ! Vois ! Ne me reconnais-tu pas ? Ne m’as-tu pas déjà vue ? Ne sommes-nous pas des vielles amies ? La dame allongée parmi les appareils de survie tressaille. Aucune force humaine, aucune médecine ne peut s’interposer entre elle et sa mort.
Seule sur son lit d’hôpital, la vielle femme pleure. Elle fait face à la mort. Tu ne m’as rien laissé, ni dignité, ni amour, ni pays, ni patrie. Tu m’as tout pris, tout pris, mais ma volonté reste indemne malgré tes ruses, malgré tes mesquineries. Je lutterai jusqu’au bout, avec acharnement, avec détermination, et je ne laisserai pas tes griffes lacérer mon esprit. J’aimerai fort car tu as peur de l’amour, peur de la force qu’il donne, de sa puissance, de sa capacité à soulever les obstacles, à anéantir les misères, à aplanir les difficultés. Je ne te laisserai pas m’envahir, je me battrai, je vivrai jusqu’en été, j’aimerai cet enfant qui va venir comme s’il était le mien, comme si une puissance divine, plus forte que toi, m’avait donné une deuxième chance, comme si mon père ne m’avait jamais obligée à me marier contre ma volonté, comme si ma vie avait repris la veille de mes seize ans, comme si le temps s’était arrêté. Mais elle sait qu’il est déjà trop tard. La Mort s’avance et lui sourit. Face à face, elle fixe de son regard compatissant le corps immobile. Ne plus souffrir. Ne plus se tourmenter. Un dernier songe emplit l’espace de sa chambre. Est-il trop tard ? Trop tard pour aimer, pour comprendre, pour pardonner ?
La petite fille a cessé ses pleurs. La vieille dame infirme aussi. La jeune mariée, la mère meurtrie, la veuve de même. Ses blessures, ouvertes, à vif, saignent toujours. Devant elle se tiennent les silhouettes fantomatiques du fils et du père. Mon père, pardonne-moi. Mon fils, pardonne-moi. Je n’ai pas su vous aimer. Je ne puis réparer. Je vous donne tout. Ce qui me reste et encore plus. Je vous en prie ! Ne partez pas ! Pas comme les autres. J’ai tant souffert ! J’ai tant espéré ! Ne partez pas… Mais les échos du passé s’estompent, s’évanouissent. Le livre émoussé de son existence est clos. Définitivement. Plus rien ne subsiste. Le néant l’enveloppe à nouveau.
Seule sur son lit d’hôpital, isolée des autres, murée dans le cauchemar de ses souvenirs, la vieille dame ne pleure plus.
La roideur gagne ses membres inertes. La pâleur blafarde de la mort estompe les contours de son visage sur la toile éphémère de sa vie humaine. Un frémissement agite ses paupières closes. Une larme égarée scintille entre les cils sous la lumière crue de sa chambre aseptisée. Un sourire s’esquisse sur les lèvres flétries. De sa bouche blême, entre-ouverte s’exhale le souffle d’un ultime soupir. Elle s’abandonne. La Mort l’enlace, l’emporte. Miséricordieuse.
Requiescat In Pace.
