Un Champ labouré sur la colline

Dans l’apaisante sonorité matinale du désir

Le morcellement de l’aurore évanouie

Caresse ton visage aux fleurs de l’envie

 

Doucement, précautionneusement,

La terre s’arrache à son socle d’éternité

D’un éveil empli de parfums et d’odeurs

 

Les sens se comblent, se dilatent,  fusionnent

Se dispersent et fusionnent encore

Incandescence primitive de l’aube, un nom

 

Poèmes : III

 

Dans des déserts arides et des pleines infinies,

Sur la crête du vent, dans le souffle des vagues,

Dans les livres et dans les rêves,

Au confins de l’univers et dans mon cœur

Je t’ai cherché partout

Je ne pus te retrouver nulle part

II

Je ne peux que t’aimer

Dans l’obscure résurgence du désir

Où les sens s’abandonnent et s’assemblent

Dans le silence taciturne de ton cœur

Qui enclave le mien dans sa gangue

Sur les murs blancs de ma chambre

Où ton empreinte intacte grave des terreurs primitives

Dans ces lieux où les humeurs de tes baisers

Cèdent la place à d’obsédantes peurs

J’entrevois continuellement

Des mots inachevés, des gestes en attente

Des plaisirs inassouvis, insatiables

Dans l’espace restreint de ton corps où je meurs

Je ne peux que t’aimer

Comme hier, comme avant, comme toujours

Et je t’aime à nouveau 

Puisque je suis sans exister et j’existe sans l’être

Poèmes - I

Je n’ai pas de jardin.

Mon univers se confine aux immeubles en béton d’une ville quelconque,

Les fleurs s’alignent par rangs ordonnés chez les fleuristes

Et la campagne se quadrille dans les squares piétinés de milliers des pas inconnus

Des promeneurs cherchant une illusion de verdure.

Je n’ai pas de jardin.

Les étés se marquent sur les feuilles des arbres qui changent de couleur

Au rythme des saisons citadines,

Aux aspects discordants de la pollution,

Aux ravages des nuits asphyxiantes.

Les hivers se chantent aux sons des matins pluvieux et humides,

Aux horizons brumeux des fleuves.

Je n’ai pas de jardin.

Je m’invente les fleurs, les parfums et les roses.

Les sourires s’épanouissent au soleil,

Les regards diffusent leurs senteurs délicates dans les rues rectilignes,

Les gestes bienveillants des passants

Animent de leur palette polychrome les prés de l’asphalte,

Les bonjours échangés avec le cantonnier,

Embellissent les trottoirs, et rendent la vie douce.

Mon âge ? L’amour des autres.

Ma religion ? L’âme des hommes.

Ma vocation ? Aimer la vie, à en mourir.