L'Inconcevable Voyage

 

Sur ton coeur amoureux

L'âme entreprend son périple sauvage

Dans ton lit d'étoiles, dans ton corps insondable

Elle écume l'univers

Perdue

Vers des mers reconnues des toi

Inconnues

Des visions illimitées et pures

Eaux rêveuses, lames brutales, pulsions de l'esprit

Délicat aspect des songes, de l'Infini, du Parfait

Une respiration, un souffle

Triste et inaccessible, accueillant et pérenne

Dans les yeux des autres, poussière de temps

Particules de vie

Ta démesure d'homme

 

VI

Après ces nuits blanches où l'on s'enivre à perdre haleine

Où l'on aime

Grisés d'air frais, de parfums incandescents

Illuminés d'ombres, nous glissons

Dans la lumière vacillante du soir

Nous goûtons la pluie assoiffés d'extase

Dans les nuits brûlantes de l'hiver

Nous

Images furtives, songes imperceptiblement réels,

Fuyons les lueurs monotones des vapeurs chatoyantes.

La Ville

Espace clos d'une vie antérieure,

Broie l'existence déjà achevée.

La ville

Suaire vivant

S'abreuve

De la sève des ombres mouvantes.

Paralysie du mouvement

 

 

II

Je ne peux que t’aimer

Dans l’obscure résurgence du désir

Où les sens s’abandonnent et s’assemblent

Dans le silence taciturne de ton cœur

Qui enclave le mien dans sa gangue

Sur les murs blancs de ma chambre

Où ton empreinte intacte grave des terreurs primitives

Dans ces lieux où les humeurs de tes baisers

Cèdent la place à d’obsédantes peurs

J’entrevois continuellement

Des mots inachevés, des gestes en attente

Des plaisirs inassouvis, insatiables

Dans l’espace restreint de ton corps où je meurs

Je ne peux que t’aimer

Comme hier, comme avant, comme toujours

Et je t’aime à nouveau 

Puisque je suis sans exister et j’existe sans l’être

Poèmes - I

Je n’ai pas de jardin.

Mon univers se confine aux immeubles en béton d’une ville quelconque,

Les fleurs s’alignent par rangs ordonnés chez les fleuristes

Et la campagne se quadrille dans les squares piétinés de milliers des pas inconnus

Des promeneurs cherchant une illusion de verdure.

Je n’ai pas de jardin.

Les étés se marquent sur les feuilles des arbres qui changent de couleur

Au rythme des saisons citadines,

Aux aspects discordants de la pollution,

Aux ravages des nuits asphyxiantes.

Les hivers se chantent aux sons des matins pluvieux et humides,

Aux horizons brumeux des fleuves.

Je n’ai pas de jardin.

Je m’invente les fleurs, les parfums et les roses.

Les sourires s’épanouissent au soleil,

Les regards diffusent leurs senteurs délicates dans les rues rectilignes,

Les gestes bienveillants des passants

Animent de leur palette polychrome les prés de l’asphalte,

Les bonjours échangés avec le cantonnier,

Embellissent les trottoirs, et rendent la vie douce.

Mon âge ? L’amour des autres.

Ma religion ? L’âme des hommes.

Ma vocation ? Aimer la vie, à en mourir.